Los viernes son de la Mamina

Desde que tengo uso de memoria, todos los viernes nos reunimos en la casa de la Mamina los 5 Cavagnaro, los 5 Dam, los 4 Saavedra y uno que otro infiltrado –perdón, invitado– de vez en cuando. Como es prácticamente el único día de la semana en el que les veo las caras, tengo la frase preparada para aquella persona que me invite a hacer algo en el horario de 6 de la tarde a 10 de la noche, la misma que me grabé en el cerebro desde la primera vez que dije “mamá” (asumiendo que esa fue mi primera palabra y no alguna estupidez): “No puedo ir. Los viernes son de la Mamina”.

Debo confesar, con el riesgo de herir la susceptibilidad de alguno de mis familiares, que, hasta hace no mucho, esta frase la repetía el 80% de las veces por una especie de obligación, es decir, solo para no romper la tradición, más que por voluntad propia, deseo, motivación, como sea que quieran llamarlo. No es que no me gustaba verlos, era que prefería pasar esas 4 horas con gente de mi edad, haciendo cosas que solo mi generación hace. Pero ahora, gracias a mis días en Europa y a la reciente visita de mi tía y prima de Canadá, me doy cuenta de cuánto valoro los viernes de la Mamina y de cómo los extraño cuando nuestro encuentro se llega a cancelar por algún motivo. Extraño el amplio conocimiento de Bruno sobre cualquier tema, la fascinación de Armandi por Harry Potter y el cine y su «¿y?» como saludo, los comentarios tan precisos y el nuevo vocabulario de Paulo (hello, darling), la ternura de la Mamina, mi alteración por los gruñidos del Paparmando, las travesuras de Camila y Joaquín, la voz ronca de Cheli y la niña interna que aún lleva adentro, las caras de Alonso cuando se desespera, los panes y tres timbres de mi papá, la locura de mi mamá al preferir dieta que la comida de la Mamina, la ausencia de Andrea por tener clases hasta las 10 p.m., el aislamiento de Arianna con su ipod.

El miércoles pasado variamos un poco y nos reunimos para despedir a mi tía y prima. Después de comer, nos acomodamos todos en la sala y cada uno de los 6 hermanos Dam se dedicó a hablar de sus recuerdos de la infancia, a petición mía y de mi hermana menor. Nunca se los mencioné, pero mientras Cheli contaba uno de sus varios traumas infantiles, tuve una especie de flashback, como un episodio salido de Cold Case, en el que los seis hermanos Dam eran reemplazados por 6 niños inocentes y traviesos a la vez y una señora alta, delgada y de cabello oscuro reemplazaba el lugar que ocupada mi abuela en la sala: eran cada Dam, de varias décadas atrás, y era mi Mamina, mi hermosa Mamina, rodeada de sus 6 pequeños. Este recuerdo me llenó de emoción hasta casi producir lágrimas y agradecí, como pocas veces lo he hecho en mi vida, por ese día; agradecí por los viernes de la Mamina, y rogué, silenciosamente, que nunca dejen de existir. Hasta hoy lo hago.